Desapercibido en el silencio,

las palabras están mudas y ausentes,

errantes esparcidas en el viento,

una caricia negra

atisbo de tinta,

no es suficiente

para el poeta escribir sobre

el papel,

Ni su corazón late…

no intentes escucharlo;

ni sus susurros buscan espectadores,

la danza del tiempo

os ha embriagado en éxtasis,

y la doncella de la soledad

os ha hechizado de placer.

Sé que es extraño
todo lo que nos rodea,
la forma en que el pasado
ha ido entretejiendo el futuro
para nosotros,
el sabor agridulce de un presente
que aún no nos pertenece,
el sonido de los libros
que abres para mí cada noche.

Sé que es extraño
que pese a la distancia
que cada día nos retiene,
no olvides el número exacto
de mis lunares,
y yo recuerde las líneas infinitas
de tus manos.

Sé que es extraño
que te busque día y noche
en todos mis recuerdos,
y espere con nostalgia
que susurres a mi oído,

como si fuera ayer,
como si fuera siempre,
como si ayer y siempre
fueran la mejor de las costumbres.


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Ahora que conozco
el significado exacto
de las palabras
que no te digo

Ahora que miro atrás
y una leve brisa
mece los recuerdos salvados

Ahora, por todas partes,
más allá del sueño
y tan cerca de mis labios como nunca

Sé que quiero inventar el mundo
con tus ojos
y surcar los mares del otoño
hasta llegar a la orilla de tu vida.

Arrasar tus fronteras
mientras contemplas, sorprendido,
como el amor también se cuela
en tus bolsillos.

Dejando que nos asalte
la única certeza que prevalece
contra todo pronóstico
permitiendo que el corazón
sea huésped alegre del futuro.

Días ahogados en el acido corrosivo de la hipocresía,

allí la lealtad se perdió en el fango del fondo,

las víboras venosas mudan de piel

“halago y luego mordida” Es su lema,

los lobos observan entre los matorrales,

la laguna ilusoria atrapa a los incautos

atraídos por los halagos de las serpientes,

Y la noche asoma su ojo lunar,

resplandeciéndolo todo;

la superficie del agua,

traspasando la ilusión y dejando

a la vista en el fondo de la laguna,

los cadáveres de los que se dejaron seducir,

por el dulce sabor de la adulación.

Inexplicablemente y pese a las bajas temperaturas, la gente se resistía a quedarse en casa en noches como aquella.

Carteles luminosos aquí y allá marcaban la senda de parejas de todas las edades.

La luz de las farolas se bañaba con delicadeza en el Rin y muchas manos enámoradas se apretaban paseando por las orillas o cruzando los puentes.

Köln no era una ciudad para estar sólo.

Yo al menos tenía sus poemas. No eran un refugio como sus ojos, ni eran tan cálidos como su voz, pero la ausencia omnipresente era menos ausencia cuando al leer sus versos enlazaba esas palabras escritas con una especie de pasión templada que no dejaba de conmocionar mi alma por muchas noches que los leyera.

Para mi no era un amor frustrado, era más bien algo así como una espera impaciente que se apoyaba en una certeza sin fundamento de que algún día la conocería, a ella, y podría expresar casi sólo con una mirada complice el amor que se había ido fraguando lectura tras lectura.

Yo también daba esos paseos de enamorado, también cogido de la mano como los otros, con una salvedad, y es que entre mis dedos no sujetaba la mano de ella, sino un libro desgastado por el uso, donde ella tantas veces se había mostrado como era, tan vulnerable, tan pura.

Y volvía a casa suspirando, imaginando otras épocas, otras vidas, un amor concebido entre páginas, alimentado entre letras y que la razón se resistía a extinguir.

Entonces leía el nombre de la autora lentamente, como si fuera una invocación, como si fuera una caricia susurrada al oído, o un beso de buenas noches, o el primer beso, o el único beso posible.

Y es que lo que me separaba de ella, no era distancia, sino tiempo. Y quien sabe, tal vez hace ciento cincuenta años, cuando escribió esos versos, pensaba en mí, mientras andaba por estas mismas calles, mientras bañaba el reflejo de su rostro en este mismo río, en compañía de la ausencia...

Rhamnusia 2011

Iliana Andrea Valencia